Una entrada en un blog amigo me ha hecho recordar a un grupo que me gustaba mucho y al que hace ya demasiado tiempo que no escucho. Además podría encajar con las entradas anteriores. En el vídeo, el que creo que es su tema más conocido, todo un clásico de la música del siglo XX.

Una pequeña muestra de los grupos que participan este año.

Pretty Things - "Come See Me"


Charles Walker and The Dynamites


Dean Parrish & The Teenagers - "I'm On My Way Purple Week 07"


"Do the Slide" - The Montesas


The Right Ons - "Get On Up"


No he encontrado nada de The Faithkeepers.

El Euroyeyé, es un festival mod de música que se celebra en Gijón en agosto de cada año, en el que además de actuaciones musicales, hay otras actividades, como la Scootercruzada o un ciclo de cine de culto (entiéndase por cine culto, películas, en su inmensa mayoría, de sexta categoría) de los años 60, además de diversas exposiciones de arte y fotografía.
El primer Euroyeyé (nombrado inicialmente como "Yeyé"), consiguió realizarse en varios clubs de Gijón, y actuaron bandas de sonido 60's.
Además de las actuaciones musicales, el Euroyeyé fue incluyendo año tras año otro tipo de actividades distintas de lo musical, que hacen que Gijón reviva, durante unos días los años 60. Desde el tercer año se programó un ciclo de cine de culto de los 60, en el que se han pasado filmes nunca antes vistos en pantalla grande en España y se han presentado nuevas obras de realizadores afines a la escena o con temática similar. Asímismo, se creó la Scootercruzada, reunión de scooters clásicas que es hoy en día una de las más importantes de Europa.Y, además, exposiciones donde jóvenes artistas vinculados a lo mod y/o a lo sixties muestran sus propuestas. Todo esto le ha dado al Euroyeyé un talante multicultural que le ha distinguido de otros meetings similares, además de convertirse, según muchos, en el festival mod más importante de Europa.

«Se nos ha encargado desempolvar cada noche durante 20 minutos esas obras que, por populares, se las señala con el dedo y ya no se reproducen en los grandes conciertos...»
Así comenzaba, con la voz de Amparo García Novo, el primer programa de "Clásicos Populares" el 12 de abril de 1976 en RNE.
La música clásica es una de las cosas de las que tengo noción desde más temprano. Mis padres la escuchaban en todo momento, radio, casete, disco, televisión cuando la hubo. No hacían distingos, barroco, romanticismo, clasicismo, ópera, zarzuela, ... Tal vez por eso mis recuerdos de infancia no tienen un momento clave sobre el tema. Incluso, tal vez por llevar la contraria a mis "anticuados" padres, me parecía un auténtico aburrimiento. Ya pasada la decena de años en mi carnet de identidad aparece mi primera referencia, un programa de radio, muy corto, lo daban antes de un programa de deportes. En ese programa sí se oía música divertida y no la que se oía en mi casa (eso creía yo). El programa, claro está, era "Clásicos Populares". Es mi primer recuerdo concreto sobre algo relacionado con la música clásica. Es ya a finales de los ochenta o principios de los noventa cuando me reencuentro con el programa. En aquella época ya estaba presentado por su creador, guionista y director, Fernando Argenta y por la risa más clara, limpia y bonita que nunca he escuchado, la de Araceli González. Desde ese momento se convirtió en algo obligado para mi. Cuando mis ocupaciones me lo permitían, allí estaba yo intentando sintonizarlo. Fernando y Araceli me enseñaron a escuchar, me enseñaron a diferenciar, me mostraron que aquello, pese a lo que yo creía recordar, sí era divertido.

El jueves 31 de julio de 2008, tras 32 años en antena, el programa se termina. Me gustaría escuchar el último pero creo que no lo haré, soy de esas a las que no les gustan las despedidas.
Desaparece, además de un maravilloso programa, una referencia de mi niñez, de mi adolescencia y de mi juventud, tal vez la última que me quedaba. A mis 43 me siento un poco más vieja.
Aunque mis padres lo intentaron, mi amor por la música clásica se debe a Fernando y Araceli.
Puesto que no puedo hacerlo de otra forma, un brindis, gracias.

"Brindis" de La Traviata (G. Verdi) - María Callas y Alfredo Kraus

Libros, callados libros de las estanterías,
vivos en su silencio, ardientes en su calma;
libros, los que consuelan, terciopelos del alma,
y que siendo tan tristes nos hacen la alegría!

Mis manos en el día de afanes se rindieron;
pero al llegar la noche los buscaron, amantes,
en el hueco del muro donde como semblantes
me miran confortándome aquellos que vivieron.

¡Biblia, mi noble Biblia, panorama estupendo,
en donde se quedaron mis ojos largamente,
tienes sobre los Salmos las lavas más ardientes
y en su río de fuego mi corazón enciendo!

Sustentaste a mis gentes con tu robusto vino
y los erguiste recios en medio de los hombres,
y a mí me yergue de ímpetu sólo el decir tu nombre;
porque de ti yo vengo, he quebrado al Destino.

Después de ti, tan sólo me traspasó los huesos
con su ancho alarido, el sumo Florentino.
A su voz todavía como un junco me inclino;
por su rojez de infierno, fantástica, atravieso.

Y para refrescar en musgos con rocío
la boca, requemada en las llamas dantescas,
busqué las Florecillas de Asís, las siempre frescas.
¡Y en esas felpas dulces se quedó el pecho mío!

Yo vi a Francisco, a Aquel fino como las rosas,
pasar por su campiña más leve que un aliento,
besando el lirio abierto y el pecho purulento,
por besar al Señor que duerme entre las cosas.

¡Poema de Mistral, olor a surco abierto
que huele en las mañanas, yo te aspiré embriagada!
Vi a Mireya exprimir la fruta ensangrentada
del amor, y correr por el atroz desierto.

Te recuerdo también, deshecha de dulzuras,
verso de Amado Nervo, con pecho de paloma,
que me hiciste más suave la línea de la loma,
cuando yo te leía en mis mañanas puras.

Nobles libros antiguos, de hojas amarillentas,
sois labios no rendidos de endulzar a los tristes,
sois la vieja amargura que nuevo manto viste:
¡desde Job hasta Kempis la misma voz doliente!

Los que cual Cristo hicieron la Vía-Dolorosa,
apretaron el verso contra su roja herida,
y es lienzo de Verónica la estrofa dolorida;
¡todo libro es purpúreo como sangrienta rosa!

¡Os amo, os amo, bocas de los poetas idos,
que deshechas en polvo me seguís consolando,
y que al llegar la noche estáis conmigo hablando,
junto a la dulce lámpara, con dulzor de gemidos!

De la página abierta aparto la mirada
¡oh muertos! y mi ensueño va tejiéndoos semblantes:
las pupilas febriles, los labios anhelantes
que lentos se deshacen en la tierra apretada.

"Como una novela" es un ensayo, muy corto y escrito como si una novela fuese, en el que el francés Daniel Pennac crítica duramente la forma en la que se enseña a los niños a leer. Pennac llega a la conclusión que para hacer nuevos lectores no hay que obligar al niño a leer lecturas aburridas, hay que contagiarle el amor por la lectura. Tiene toda la razón. Por más que nos empeñemos, leer "El Quijote" con doce o catorce años es una tortura (claro que hay intelectuales por ahí que afirman, no sólo haberlo leído con nueve, sino haberlo encontrado genial y divertido, hay que ser memo). Al final del libro, el autor expone lo que para él son los derechos fundamentales de todo lector:

1. El derecho a no leer.
2. El derecho a saltarnos las páginas.
3. El derecho a no terminar un libro.
4. El derecho a releer.
5. El derecho a leer cualquier cosa.
6. El derecho al bovarismo (enfermedad de transmisión textual).
7. El derecho a leer en cualquier sitio.
8. El derecho a hojear.
9. El derecho a leer en voz alta.
10. El derecho a callarnos.

Para quienes amamos la lectura y nos gustaría que otros lo hicieran, obra imprescindible.

"El paseo repentino"
Cuando por la noche uno parece haberse decidido terminantemente a quedarse en casa; se ha puesto una bata; después de la cena se ha sentado a la mesa iluminada, dispuesto a hacer aquel trabajo o a jugar aquel juego luego de terminado el cual habitualmente uno se va a dormir; cuando afuera el tiempo es tan malo que lo más natural es quedarse en casa; cuando uno ya ha pasado tan largo rato sentado tranquilo a la mesa que irse provocaría el asombro de todos; cuando ya la escalera está oscura y la puerta de calle trancada; y cuando entonces uno, a pesar de todo esto, presa de una repentina desazón, se cambia la bata; aparece en seguida vestido de calle; explica que tiene que salir, y además lo hace después de despedirse rápidamente; cuando uno cree haber dado a entender mayor o menor disgusto de acuerdo con la celeridad con que ha cerrado la casa dando un portazo; cuando en la calle uno se reencuentra, dueño de miembros que responden con una especial movilidad a esta libertad ya inesperada que uno les ha conseguido; cuando mediante esta sola decisión uno siente concentrada en sí toda la capacidad determinativa; cuando uno, otorgando al hecho una mayor importancia que la habitual, se da cuenta de que tiene más fuerza para provocar y soportar el más rápido cambio que necesidad de hacerlo, y cuando uno va así corriendo por las largas calles, entonces uno, por esa noche, se ha separado completamente de su familia, que se va escurriendo hacia la insustancialidad, mientras uno, completamente denso, negro de tan preciso, golpeándose los muslos por detrás, se yergue en su verdadera estatura.
Todo esto se intensifica aún más si a estas altas horas de la noche uno se dirige a casa de un amigo para saber cómo le va.

La verdad sobre Sancho Panza
Sancho Panza, que por lo demás nunca se jactó de ello, logró, con el correr de los años, mediante la composición de una cantidad de novelas de caballería y de bandoleros, en horas del atardecer y de la noche, apartar a tal punto de sí a su demonio, al que luego dio el nombre de don Quijote, que éste se lanzó irrefrenablemente a las más locas aventuras, las cuales empero, por falta de un objeto predeterminado, y que precisamente hubiese debido ser Sancho Panza, no hicieron daño a nadie. Sancho Panza, hombre libre, siguió impasible, quizás en razón de un cierto sentido de la responsabilidad, a don Quijote en sus andanzas, alcanzando con ello un grande y útil esparcimiento hasta su fin.

Un clásico moderno cantado por su creadora (aunque la intérprete más famosa del tema sea otra). Una nueva demostración de que no es necesario desgañitarse hasta destrozar la voz de quien lo interpreta y los oídos de quien lo escucha (como sí hace esa otra intérprete tan famosa) para saber cantar.

"La traducción de los genes a música explora la frontera entre ciencia y arte".

La ¿noticia? ha sido leída aquí, en la sección de ciencias del diario "Público".

... El ADN está formado por la combinación de cuatro bases, representadas por las letras A, T, G y C. Los genes se traducen a proteínas, integradas por cadenas de 20 aminoácidos. Las series no son aleatorias como números extraídos de un bombo, sino que la función de cada proteína depende de su estructura, y ésta, de un ordenamiento concreto de aminoácidos que incluye secuencias consenso. De igual modo, la música no es un caos azaroso de notas, sino que respeta criterios de armonía.

... El sistema pionero de Ohno ordenaba las bases del ADN por su peso molecular y empleaba cada una dos veces para completar una octava.

... Desde el trabajo precursor de Ohno, otros han seguido su estela, con fines que trascienden lo puramente recreativo para buscar patrones de armonía en la naturaleza, o incluso crear sistemas que permitan escuchar las mutaciones o descifrar la partitura que reproduce la evolución de las especies.

Sentíte falar con señaldá
de la tierra que nun tienes,
de la neñez perdida.

Yo, llonxana,
como siempre,
nun acertaba a falar:
pensaba que, si la patria ye un temblor,
tu yes munches,
munches veces,
patria mía.

De entrada un dúo entre las dos, para mi, más grandes:

"April in Paris" - Sarah Vaughan y Ella Fitzgerald



Esto es un cuarteto y no Il Divo o como se llame esa basura engolada:

Sarah Vaughan, Peggy Lee, Aretha Franklin y Roberta Flack



Cuando se habla tanto de llenar el escenario, cuando la única forma que muchos ven de hacer esto es sacar a chicas monas, ligeras de ropa y gritando (porque dicen que tienen voces negras), debéis ver esto. Tres abuelas (Ella Fitzgerald en particular parece que acaba de dejar el ganchillo antes de salir a escena, ¡qué gafas madre mía!) dando una lección magistral:

Sarah Vaughan, Ella Fitzgerald y Pearl Bailey

"Misty"


"My old flame"


"Send in the clowns"

"Purple haze"


"All along the watchtower"

"Nessun dorma" - Turandot


"Vesti la giubba" - Pagliacci

"Georgia in my mind" (1963)


"Summertime" acompañada de Louis Armstrong


"Gee baby ain'tI good to you" acompañada de Joe Pass

"Un astronauta de la NASA dice que tuvo contactos con extraterrestres".
Esto ha sido leído aquí, aquí, aquí y aquí.
Este buen señor (cuya formación científico técnica está fuera de toda duda, pero ya se sabe, ingenieros tontos los hay y muchos) fundó en 1973 el Instituto de Ciencias Noéticas (Institute of Noetic Sciences, IONS) para el estudio de cosas como la percepción extrasensorial. Tal vez el instituto debió llamarse de "Ciencias No Éticas" (Institute of No Ethic Sciences, IONES) dado el rigor científico con que los paranormaleros realizan sus "himbestigaciones". Nótese que la noticia en reddit es: "astronauta confirma la existencia de extraterrestres". Ahí es nada. Las pruebas carecen de importancia para confirmar o desmentir algo, lo realmente importante es que lo ha dicho mi vecina que de eso sabe mucho.
De todas formas la crítica de esta entrada no va dirigida a las aventuras tipo abuelo Cebolleta de este provecto señor. Lo que provoca esta entrada es que los medios de comunicación den espacio en sus páginas a este tipo de memeces. El calor del verano hace mucho daño, no hay duda.

Tras muchas aventuras, Huck tiene la posibilidad de reformarse e integrase en su comunidad.

Aquello me hizo temblar. Y decidí ponerme a rezar y ver si podía dejar de ser un mal chico y hacerme mejor. Así que me arrodillé. Pero no me salían las palabras. ¿Por qué no? No valía de nada tratar de disimulárselo a Él. Ni a mí tampoco. Sabía muy bien por qué no salían de mí. Era porque mi alma no estaba limpia; era porque no me había arrepentido; era porque estaba jugando a dos pa­ños. Hacía como si fuera a renunciar al pecado, pero por dentro seguía empeñado en el peor de todos. Trataba de obligar a mi boca a decir que iba a hacer lo que estaba bien y lo que era correcto y escribir a la dueña de aquel negro para comunicarle dónde estaba; pero en el fondo sabía que era mentira, y Él también. No se pueden rezar mentiras, según comprendí entonces.

De manera que estaba lleno de problemas, todos los problemas del mundo, y no sabía qué hacer. Por fin tuve una idea y me dije: «Voy a escribir la carta y después in­tentaré rezar». Y, bueno, me quedé asombrado de cómo me volví a sentir ligero como una pluma inmediatamen­te, y sin más problemas. Así que agarré una hoja de papel y un lápiz, sintiéndome muy contento y animado, y me senté a escribir:

«Señorita Watson, su negro fugitivo está aquí dos millas abajo de Pikesville y lo tiene el señor Phelps,que se lo devolverá por la recompensa si lo manda a buscar.
HUCK FINN»

Me sentí bien y limpio de pecado por primera vez en toda mi vida y comprendí que ahora ya podía rezar. Pero no lo hice inmediatamente, sino que puse la hoja de papel a un lado y me quedé allí pensando: pensando lo bien que estaba que todo hubiera ocurrido así y lo cerca que ha­bía estado yo de perderme y de ir al infierno. Y seguí pensando. Y me puse a pensar en nuestro viaje río abajo y vi a Jim delante de mí todo el tiempo: de día y de noche, a ve­ces a la luz de la luna, otras veces en medio de tormentas, y cuando bajábamos flotando, charlando y cantando y riéndonos. Pero no sé por qué parecía que no encontraba nada que me endureciese en contra de él, sino todo lo contrario. Le vi hacer mi guardia además de la suya, en lugar de despertarme, para que yo pudiera dormir más, y vi cómo se alegró cuando yo volví en medio de la niebla, y cuando volvimos a encontrarnos otra vez en el pantano, allá lejos donde la venganza de sangre, y todos aquellos momentos, y cómo siempre me llamaba su niño y me acariciaba y hacía todo lo que podía por mí, y lo bueno que había sido siempre, hasta que llegué al momento en que lo había salvado cuando les dije a los hombres que teníamos la viruela a bordo y lo agradecido que estuvo y que había dicho que yo era el mejor amigo que tenía en el mundo el viejo Jim, y el único que tiene ahora, y después, cuando miraba al azar de un lado para el otro, vi la hoja de papel.
Me costó trabajo decidirme. Agarré el papel y lo sostu­ve en la mano. Estaba temblando, porque tenía que deci­dir para siempre entre dos cosas, y lo sabía. Lo miré un minuto, como conteniendo el aliento, y después me dije:
- ¡Pues vale, iré al infierno!», y lo rompí.

Todos los niños, menos uno, crecen. Desde muy pronto saben que van a crecer y Wendy lo supo de la siguiente manera: un día, cuanto tenía dos años, estaba jugando en el jardín, cogió una flor y corrió con ella hacia su madre. Supongo que en ese momento estaba encantadora, porque la señora Darling se llevó la mano al corazón y exclamó: "¡Ojalá pudieras quedarte así para siempre!". Fue todo lo que ocurrió entre ellas, pero desde ese instante Wendy supo que iba a crecer. Todos nos enteramos de eso a los dos años. Los dos años son el principio del fin.

Ha muerto Stelle Getty, la Sophia Petrillo de "las chicas de oro".

Hace poco leí en algún lado que la creación de una obra por un artista ha merecido la pena con una sola persona que se entusiasme por ella.

La obra de Estelle ha merecido la pena por lo que a mi respecta.

En la primavera de 1232, cerca de Aviñón, el caballero Gontran D'Orville mató por la espalda al odiado conde Geoffroy, señor del lugar. Inmediatamente confesó que había vengado una ofensa, pues su mujer lo engañaba con el Conde.

Lo sentenciaron a morir decapitado, y diez minutos antes de la ejecución le permitieron recibir a su mujer, en la celda.

-¿Por qué mentiste? -preguntó Giselle D'Orville-. ¿Por qué me llenas de vergüenza?

-Porque soy débil -repuso-. De este modo simplemente me cortarán la cabeza. Si hubiera confesado que lo maté porque era un tirano, primero me torturarían.

Le fui a quitar el hilo rojo que tenía sobre el hombro, como una culebrita. Sonrió y puso la mano para recogerlo de la mía. Muchas gracias, me dijo, muy amable, de dónde es usted. Y comenzamos una conversación entretenida, llena de vericuetos y anécdotas exóticas, porque los dos habíamos viajado y sufrido mucho. Me despedí al rato, prometiendo saludarle la próxima vez que le viera, y si se terciaba tomarnos un café mientras continuábamos charlando.

No sé qué me movió a volver la cabeza, tan sólo unos pasos más allá. Se estaba colocando de nuevo, cuidadosamente, el hilo rojo sobre el hombro, sin duda para intentar capturar otra víctima que llenara durante unos minutos el amplio pozo de su soledad.

Por fin. La desconocida subía siempre en aquella parada. "Amplia sonrisa, caderas anchas... una madre excelente para mis hijos", pensó. La saludó; ella respondió y retomó su lectura: culta, moderna.

Él se puso de mal humor: era muy conservador. ¿Por qué respondía a su saludo? Ni siquiera lo conocía.

Dudó. Ella bajó.

Se sintió divorciado: "¿Y los niños, con quién van a quedarse?"

Vuelve

Vuelve a menudo y tómame,
amada sensación, vuelve y tómame
cuando despierta del cuerpo la memoria,
y un antiguo deseo atraviesa la sangre,
cuando los labios y la piel recuerdan,
y sienten las manos que acarician de nuevo.

Vuelve a menudo y tómame en la noche,
cuando los labios y la piel recuerdan...

Deseos

Se habla mucho del "vive el momento" y ha quedado ya hasta la expresión latina "carpe diem" que muchos usan sin saber muy bien lo que dicen. El origen de todo está aquí.

Junoon significa obsesión en urdu. Ellos se definen como "banda de rock sufí".
Junoon, rock and roll paquistaní. Una curiosidad interesante.

Visitando un blog encontré este vídeo. En él se muestran las dificultades que un escribano medieval se encontró cuando el formato "rollo de pergamino" pasó al formato "libro". La conversación da risa y parece ridícula pero ¿cuantas veces hemos oído o dicho exactamente lo mismo que se dice en ella?
La historieta se debe, por lo que he podido saber, a unos humoristas noruegos y fue rodado para la televisión. Originariamente subtitulado en inglés, podemos disfrutarlo con los subtítulos en castellano gracias al trabajo de dos argentinos: Alejandro Tortolini y Maverick (tal vez alguno más, pero sólo he averiguado esto).
Quien nunca no se haya visto en una situación similar que levante la mano.

Hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba. Y venga hablar. Yo soy una mujer de mi casa. Pero aquella criada gorda no hacía más que hablar, y hablar, y hablar. Estuviera yo donde estuviera, venía y empezaba a hablar. Hablaba de todo y de cualquier cosa, lo mismo le daba. ¿Despedirla por eso? Hubiera tenido que pagarle sus tres meses. Además hubiese sido muy capaz de echarme mal de ojo. Hasta en el baño: que si esto, que si aquello, que si lo de más allá. Le metí la toalla en la boca para que se callara. No murió de eso, sino de no hablar: se le reventaron las palabras por dentro.

¿Qué dirías si hoy te invitara a mis sueños?
Tus labios de manzana
sobre la piel golosa de mis ingles
toda la noche -di, ¿qué pensarías?-,
tu saliva frutal levemente aromando
el hambriento contorno de mi vientre...
Qué cosecha tan dulce
(semillas y caricias y extravíos)
para un mundo sin sol.
Dime, ¿no acudirías
si también esta noche te convoco a mis sueños?

Supe de Gloria Fuertes cuando era niña. Salía recitando sus poemas infantiles en "Un globo, dos globos, tres globos" (creo que era la guionista). A mi me gustaba, pero siempre queremos parecer mayores y los chicos mayores se reían de sus poemas. Así que crecí con prejuicios. Cuando me hice mayor (momento en el que queremos parecer más jóvenes) cayó en mis manos un libro suyo de poesía para adultos. Descubrí su denuncia de la injusticia social, el desamor, su sentido del humor. Me he liberado de un prejuicio y modestamente reparo una injusticia.

El Roto es el seudónimo actual de Andrés Rábago. Mantiene que practica la sátira y no el humor. Su sátira refleja la realidad social desde un punto de vista crítico.
Para mi uno de los grandes.¿Más claro?

Pa otros l’aventura, los viaxes, l’anchor

del océano, Roma ardiendo y les pirámides,

les selves inomables, la lluz de los desiertos,

los templos y el rostru de la diosa. Pa ellos

rascacielos y ciudaes, palacios del suañu

contra’l tiempu, la sorrisa de Buda, les torres

de Babel, los acueductos, la industria incesante

del home y los sos afanes.

A min dexáime la solombra difusa del carbayu,

la lluz dalgunos díes de seronda, la música callada

de la nieve, el so cayer incesante na memoria,

dexáime les zreces na boca cuando nena, la voz

de los amigos, la voz del ríu y esta casa, dalgunos llibros,

pocos, la mio mano dibuxando, a modo, la curvatura

perfecta del to llombu.

En un país en el que las cadenas de radio que emiten música actual sólo dan productos tan cutres como Melendi o Estopa, productos cuya fecha de caducidad se pierde hace decenios (¿no es prehistórica la pachanga de Juanes o Bisbal?), grupitos "buen rollito" que se creen que por cantar con deje andaluz son el no va más de lo simpático, productos tan ñoños como esa hornada de niños pijos y su pop baboso que ahora nos inundan, es dificil no tener que recurrir a tiempos pasados (benditos 80, vale soy vieja, ¿y qué?).
¿El sonido "indy" o alternativo? Normalmente (generalización injusta, lo sé) es una amalgama de grupos de calidad heterogénea (habitualmente de baja a muy baja) con el denominador común de su pose de ser "guay" y estar de vuelta de todo y con unos seguidores enfangados de pedantez y esnobismo.
De todas formas aún se pueden encontrar cosas que merecen la pena.
"Belle and Sebastian". Grupo escocés de pop que toma su nombre de una novela francesa ("Belle et Sébastien" de Cécile Aubry, no conozco el libro ni he leído nada de la autora, si alguien sí, que lo comente). A lo que iba, Belle and Sebastian, pop dignísimo, fresco, agridulce a veces en sus letras. Una buena opción para escuchar un domingo por la mañana.

Con nuestros impuestos se hace proselitismo de la estupidez.

MADRID, 15 Jul. (EUROPA PRESS) -

La Dirección General de Tráfico (DGT) recurrió hoy al uso de un casco "portador de paz" para motociclistas, "preparado" en el Laboratorio de los Monjes Budistas del Garraf, que apela a la concentración, para disminuir los accidentes en las carreteras.

En el marco de la presentación del dispositivo de seguridad junto al 'Manual de conducción de motocicletas', que entre otras cosas recomienda la concentración antes de subir a este vehículo, el director de la DGT, Pere Navarro, explicó que se necesita "un poco de ayuda de la filosofía oriental para el manejo de la moto".

En ese contexto, hace algunos meses, los monjes decidieron estudiar en su laboratorio las cifras de motociclistas muertos en carretera. "Constatamos que con simples cambios de actitud y una mayor atención a las actividades diarias, cada una de nuestras acciones deja de ser algo mecánico para convertirse en experiencias trascendentes", afirmó el Lama Jamyang Tashi Dorje Rinpoché.

Una empresa comercializará el casco y el manual desde la próxima semana. Ambos fueron avalados por profesionales del motor como los corredores Pablo Nieto, Efren Vázquez y Rusell Gómez. Asimismo, la presidente de la Asociación de Prevención de Accidentes de Tráfico, María Eugenia Domenech se mostró "agradecida" por la iniciativa.

Según explicaron los budistas, se trata de un casco del mismo material que cualquier otro, sólo que lleva los colores que representan a esta religión: rojo y azafrán, además de una mantra o símbolo "portador de paz". El Lama, sin embargo, aclaró que los monjes budistas no venden cascos, sino que les dotan "de un valor añadido".

En mi tierra, en la que existe otra lengua además del castellano (recomiendo "¿Qué son las lenguas?" de Enrique Bernardez, una aproximación filológica al concepto de lengua, concepto al que, por regla general, sólo encontramos aproximaciones políticas), se utiliza una palabra para definir cierto tipo de acciones o dichos: la babayada.
babayada: sust. ... 3 Aición o dichu [propiu d’una persona babaya].
babayu, -a, -o: ax. Que diz o fai coses tontes, allabancioses, propies d’una persona bocayona.
Las definiciones se encuentran en el "Diccionariu de la llingua asturiana" (www.academiadelallingua.com).
Babayada podría traducirse como memez, estupidez, tontería, chorrada, aunque ninguna de estas palabras refleja exactamente el significado de la palabra en asturiano.
En esta entrada presento lo que pretendo sea un conjunto de entradas cuyo tema común será reflejar la estupidez humana.
Sería deseable que esta sección muriera antes de nacer (¿se puede morir antes de nacer?), pero me temo que será todo lo contrario, una sección en la que será difícil elegir una entrada entre tantas aspirantes.

Podría intentar escribir cual va a ser la línea de esta bitácora (si es que va a tener alguna), pero hay gente con más talento que ya lo escribió:


"En cuatro o cinco ocasiones, he podido comprobar que otras personas aseguraban no sólo que las mujeres de mis libros son todas unas desvergonzadas, sino también que suelo echar excesivamente a broma cosas muy serias y pro­blemas graves. Y hasta una interesante dama argentina me escribía en el pasado noviembre desde la residencia de Rosario:

"¿Con qué derecho, dado por quién, asentado en qué razones destruye usted sin construir y comete el crimen de tener talento para ponerlo al servicio del mal?"

Un elogio desmedido y una acusación que eriza el vello... Y agregaba en otro párrafo:

"Amigo Jardiel: váyase de Madrid; rompa la cadena que le liga a fal­sas almas de mujeres y de hombres estragados por esa enfermedad de las ciudades modernas que es el escepticismo..."

Para concluir preguntando:

"¿Por qué se obstina en no escribir con seriedad y credulidad de las cosas trascendentales?"

Es verdad que he echado a broma cosas trascendentales, problemas serios, quizás gravísimos. Es verdad, asimismo, que las mujeres de mis no­velas son unas desvergonzadas: Sylvia Brums, Mignonne Lecceur, Drasdy, Palmera, Suaretti, Musía, Siska, Ann Hills, Vivola Adamant...

Me declaro culpable de ese pudding de infamias.

Pero... ¿qué hacer? ¿Cómo escribir de otra manera?

¡Ay, yo bien querría pintar el idilio que la ingenua muchacha ena­morada sostiene con el gallardo teniente de Infantería o con el estudioso licenciado en Derecho!... Querría describir sus tiernas escenas de amor en el jardín, sobre el repecho de la ventana enjalbegada por la luz de la luna, o en la acogedora chaise-longue del saloncito familiar...

Mas —lo juro—: no puedo. Todo eso me da náuseas. Y ni encuen­tro interés en la charla por guerrillas del gallardo teniente, ni en las duras oposiciones que va a hacer el estudioso licenciado, ni en los soberbios kilómetros de encaje que fabrica la ingenua muchacha.

La vida de las muchachas honradas, que es adorable para el mundo y que en un tiempo lo fue para mí propio, me recuerda el sabor insufrible del bacalao a la vizcaína o de los callos a la madrileña. Y en un punto a interés novelesco, encuentro desde luego mucho más interesantes las noticias detalladas del avance catastral.

De igual modo querría también escribir en serio —aun a pique de arruinar mi pequeña finca literaria —de cosas graves, y desentrañar con los bisturís de la serenidad y del buen juicio los todavía tenebrosos pro­blemas de la vida y del alma. Querría fijar en el ánimo del lector una ex­celente idea de la Humanidad, de la Divinidad, del Mundo, de la Moral, de la Amistad, del Amor y de tantas cosas cuya envergadura nos obliga a utilizar las letras mayúsculas para expresarlas por la palabra escrita. Querría decir que todo es perfecto, bueno y justo; dar soluciones a conflictos políticos y sociales; cantar la honradez, la delicadeza y la nobleza de los seres; plasmar las tremendas penas del Infierno, los deleites exqui­sitos del Cielo y la idiotez insuperable del Limbo; querría —en fin— afir­mar incluso que el Petróleo Gal crea glóbulos rojos y que los Hipofosfitos Salud contienen la caída del pelo.

Pero no puedo hacerlo... No puedo. ¡No puedo!

Y si lo hiciera, mis palabras sonarían tan a hueco como un tambor y sabrían tan a falso como un asiento de rejilla.

Porque... ¡qué narices!; lo menos que se le puede pedir al que es­cribe, es que lo haga con sinceridad. Y uno sabe ya que cuanto se abarca con los sentidos —y hasta lo que cae fuera de ellos— no es sino una sinfonía de mentiras inmensas, extendidas desde el hígado de pato que aseguran darnos en las terrinas de foie-gras, a las palabras —llenas al pa­recer de pureza— de un apóstol social o espiritual, pasando por los es­tremecimientos fugaces de dos enamorados, que empiezan hoy a recitarse versos para llegar mañana a vomitarse injurias.

A lo largo de las edades una serpiente venenosa va rodeando el mun­do poco a poco, milímetro a milímetro: es el desencanto.

Y ahora los anillos viscosos de la serpiente lo cubren ya todo —mares y tierras— desde los glaciares del Sur al helado continente del Norte y desde las azoteas de Manhattan hasta las playas voluptuosas de la Australasía.

Aquel famoso "mal del siglo", que sufriera en el Jura Rousseau, se ha infiltrado en el organismo de cuantos dedican unos instantes del día a reflexionar.

Y contra él se sigue recomendando la misma medicina de antes: cerrar los ojos. Cerrar los ojos y sustituir la vista con la fe.

Pero ese remedio es demasiado antiguo: los avestruces vienen empleándolo desde que se instalaron por primera vez en las llanuras del África, y cuando un peligro les acecha, esconden la cabeza bajo las plumas, por­que al dejar de verlo, piensan que el peligro ha desaparecido.

Sin fe en los hombres y en las cosas, advirtiendo claro lo falso y lo frágil de todo, desprovistos de un remedio eficaz que nos cure de esta fatiga innata —y que probablemente sólo es el peso de cuatro mil años de bestialidades históricas gravitando sobre nuestros cerebros—, ¿qué pue­de exigírsenos a los que hemos nacido en esta época utilitaria, egoísta feroz, sin más grandezas que las conquistes mecánicas?

El cemento aplasta la idealidad. AÍ romanticismo lo ahoga el petróleo. Y todos los impudores desatados nos ponen ante los ojos, en carne la verdad.

Después de eso, sabido eso... ¡aún se protesta!...

¿Qué se pretende? ¿Que los Jóvenes de hoy, los que estamos junto a esa edad sincera e insobornable de los treinta años, acumulemos sobre las viejas mentiras, mentiras nuevas?... ¿Es obligatorio que creemos más tipos de mujeres celestiales para restaurar con purpurina la bola de la ilusión y que pueda seguir rodando? ¿Hemos de presentar todavía como real lo fantástico, con objeto de que a la hora del tránsito se muera a gusto y esperanzado cualquier desconocido mamífero provisto de cédula personal de onzava clase? ¿Habremos de intentar resolver problemas, que ya las trayectorias de la Humanidad nos han hecho ver como insolubles, para que ciertas personas hagan en paz sus digestiones?

Por mi parte, he aquí lo que se me ocurre contestar.

¡MIAU!...

¡Miau!, señoras y caballeros, ¡miau! y nada más.

Y no es que yo pretenda destruir... ¿Se puede destruir diciendo miau?

No pretendo destruir, mi amiga de América, y eso hay que agradecerme, porque otro cualquiera en mi lugar, lo intentaría. Lo que hago, simplemente, es reírme.

Me río de todo, porque todo es risible. Me río de mí mismo, porque formo parte de ese todo. Me río —¡oh, qué vergüenza me da confesarlo, pero es verdad y no hay más remedio! — me río de usted también, amiga mía...

Su carta me proporcionó uno de los ratos más divertidos que recuerdo, en particular aquel párrafo en que me hablaba del campo como de un específico, fosfatado, y me descubría las delicias y bellezas del grand air. (¿Sinceramente piensa que el olor del tomillo puede variar una constelación de sentimientos y un sistema de ideas?) Eso me dio clara muestra del diferente modo que a usted y a mí nos hacen reaccionar las cosas. ¡De que distinta manera —por ejemplo— nos hace reaccionar el campo! A usted, por lo leído, la encanta, la alegra, la tonifica, la limpia el alma. Yo me he pasado dos veranos debajo de una tienda de campaña, y si no hubiera vuelto a Madrid, habría acabado tan neurasténico y depauperado como Carlos II, aquel rey desventurado que soñaba con montar los caballos de los tapices que adornaban su cámara.

¡El campo! El campo... Nunca me ha parecido el campo más deleitoso que cuando he pensado en él sentado en un sillón de la ciudad.

No, amiga mía, no pretendo destruir, sino reírme. Y a lo sumo, lo que hago de malo es poner en relieve algunas verdades.

Lo que sucede es que la verdad es horrenda. (Y por eso los egipcios obraban cuerdamente cuando tapaban con un espeso velo la imagen de Isis en Sais.)

La verdad es más que horrenda: la verdad es espantosa. (Y por eso, también, el fin de la Religión, de la Moral, de la Política, del Arte, no viene siendo desde hace cuarenta siglos, más que ocultar la verdad a los ojos de los necios.)

Pero... ¿debo, asimismo, ocultar la verdad?

No. Porque yo no he escrito, ni escribo, ni escribiré jamás para los necios. Y si algún necio me lee, peor para él por meterse donde no le llamaban.

Mi posición es, pues, la de ayer, la de mañana, la de siempre:

RISA FRENTE A LA VERDAD

¿Que el fondo del corazón humano es negro?

¡Risa!

¿Que no hay nada en el mundo, ni lo más puro, que no se doblegue al dinero?

¡Risa, risa!

¿Que todo está edificado sobre mentiras asquerosas, y mantenido por injusticias eternas? ¿Que lo inmutable se ciñe sobre nuestros actos? ¿Que la mujer es?... ¿Y el hombre es?...

¡Risa, risa!

¿Que no hay categorías morales, sino sociales? ¿Que la traición y la envidia son el leit-motiv de la existencia? ¿Qué hasta los propios hijos han de volvérsenos un día como enemigos implacables?... ¿Que todo va a acabar en un agujero solitario, lleno de mugre, de podredumbre y de barro?

¡Risa! ¡Risa! ¡Risa!...

A los inteligentes no debe ocultárseles la verdad, de la misma manera que a los Santos nadie les ocultó el vicio. Por el contrario, hay que descubrir la verdad; cogerla de improviso; mirarla cara a cara sin pestañear, de igual modo que miramos la factura del gas a primeros de mes. Y cuando podamos contemplar, libres de estremecimientos, aquel semblante repulsivo, entonces... ¡a reír! ¡A reír hasta hartarse!

¿Tomar las cosas en serio? Los burros y los hombres formales esos si toman las cosas en serio.

Pero es que un hombre formal sólo se diferencia de un vagón de burros en que hace menos bulto y en que va al café a discutir de política.

Todo lo que va dicho resulta bastante amargo. Pero hay que tener en cuenta que se trata de un Aperitivo.

Por lo demás ¡poco que me he reído yo escribiéndolo!..."


Enrique Jardiel Poncela.
Pero... ¿hubo alguna vez once mil vírgenes?


Amén.

Inicio hoy una aventura con esta bitácora. Al final la vanidad ha podido más que la prudencia. ¿Cuanto durará esto? No lo sé. Este sitio no pretende ser nada especial, simplemente un lugar (no de La Mancha) en el que desahogar mis neuras. Si a alguien le gusta lo que encuentre aquí, muy bien. Si no es así, no me importa, esto lo hago para mi.
El nombre de la bitácora está sacado del título de una fantástica novela de la escritora chicana Sandra Cisneros, "La casa en Mango Street".
Queda recomendada a quien quiera disfrutar de una obra fresca, alegre, dura, triste, como la realidad que nos rodea (la traductora de esta edición, Elena Poniatowska, es una de las más grandes autoras mejicanas, también recomendable su obra).
Mi nombre también es literario "La mujer Quijote" una obra de Charlotte Lenox (considerada la primera novelista estadounidense).
Arabella, la heroína, es un personaje con eso que se suele llamar "la cabeza a pájaros". Tal vez me parezca a ella y por eso sus aventuras me divirtieron tanto.
La presentación queda hecha. Quien por casualidad, o desgracia, caiga en este blog podrá conocerme por las entradas que en él vayan apareciendo.
Un saludo y sed bienvenidos (lo siento por la ministra pero usaré el genérico masculino que posee la lengua castellana)