Mostrando entradas con la etiqueta duffy. Mostrar todas las entradas

Los poemas pertenecen a "Rapture" ("Éxtasis" en su edición en español) de 2005.
La versión es la de Alberto Paucar-Caceres y Karina Cornejo con corrección de Elena Teso.

Itaca
Y cuando retorné,
me quité mi tiesa y salada ropa de marinero,
me puse el vestido de la chica que fui,
y me deslicé por la borda.
A una milla de Itaca, yo anclé el bote.

La tarde se suavizó y se expandió,
el agua turquesa mencionando su plateado pez
el cielo encorvado para oír.
Mis manos se movieron en el agua, se movieron en el aire,
la amante que fui, persiguiendo tu piel, tu cabello,

e Itaca allí, las bronceadas montañas
apoyadas como rígidos escudos,
las cuevas, donde los delfines se esconden,
oscuras valijas de perlas,
los olivos madurando sus lágrimas en nuestro pálidos campos.

Luego me incliné sobre una cinta de luz,
reconociendo las esencias de romero,
limón, tomillo, las fragancias de tu nombre,
que yo entoné otra vez en mi corazón,
como el encanto que era, trayéndome de regreso

a Itaca, todo el dolor se ha hecho cero ahora
por el daño que tú ocasionaste con una palabra,
yo como héroe totalmente absurdo,
poco a poco vadeando, hasta la cintura en los suspiros del anochecer,
arrastrando mi pequeño bote blanco.


Matrimonio nocturno
Cuando apago la luz
y la milla oscura entre nosotras
se derriba y cae,
tú te deslizas de tu yo
para esperarme en mi sueño ,
el rostro de la luna hundido en una nube;

o despierto dolida
por las largas horas
que paso en tus sueños,
un búho en el bosque clamando sus vocales suaves,
el pescado oscuro nadando bajo la piel del río.

Matrimonio nocturno. Las pequeñas horas nos unen,
cara a cara mientras dormimos y soñamos;
el total de la enorme noche es nuestra habitación.


Encontrando las palabras
Yo encontré las palabras al fondo en un cajón,
envueltas en un trapo negro, como tres anillos
deslizados de la mano de una mujer muerta,
oro frío y opaco. Ya los había sostenido antes,
años atrás,

luego los devolví a su lugar, olvidando lo que sea
que fuera para lo que pudiese usarlos.
Con mis labios yo toqué el primero,
el segundo, el tercero, como un ritual sagrado,
como una promesa, como un beso
y mi aliento

les dio calor, las palabras que necesitaba para expresar esto, pequeñas palabras,
y pocas. Yo las froté hasta que ellas brillaron en mi palma —
te amo, te amo, te amo—
como si fueran nuevas.

El primer poema pertenece a Standing Female Nude y la versión es la de Pedro Serrano y Carlos López Beltrán.
El segundo poema es de "La gramática de la luz y otros poemas" y la versión es la de Mirta Rosenberg y Lorena Canales.
La versión del último poema es la de Edgar Amador.

Los delfines
Mundo es donde se nada, o baila, así de simple.
Estamos en nuestro elemento pero no somos libres.
Fuera de este mundo no puedes respirar por mucho tiempo.
El otro tiene mi forma. Sus movimientos arman
mis pensamientos. También los míos. Hay un hombre
y hay aros. Y una culpa constante que fluye.

Ninguna verdad encontramos en estas aguas;
no hay explicaciones que tiemblen en nuestra carne.
Fuimos benditos y ahora ya no lo somos.
Después de viajar en este espacio por días aprendimos
a traducir. Era el mismo espacio. Es el mismo
espacio siempre y encima de él está el hombre.

Y ahora ya no somos benditos, pues el mundo
no se hará más profundo para soñar en él. El otro sabe
y por amor me refleja como soy.
Miramos nuestra piel de plata centellear
como el recuerdo de otro sitio. Hay una pelota colorida
que hemos de balancear hasta que el hombre haya desaparecido.

La luna ha desaparecido. Circulamos por gastados surcos
de agua con una misma nota. Música de la pérdida irremediable
en el corazón del otro que petrifica el mío.
Hay un juguete de plástico. No hay esperanza. Nos hundimos
hasta el fondo del estanque hasta que el silbato suena.
Hay un hombre y nuestra mente sabe que moriremos aquí.



Hermanos
Alguna vez dormí en una cama con esos cuatro hombres que comparten
una cara más vieja y a quienes se puede hacer reír, incluso ahora,
con citas al azar de la obra de teatro en la que actuamos. No hay camino
a la creación de la tierra de Dios, digo. Ellos sonríen y asienten.

Lo que era posible retrocede y se empequeñece, y ante mis otros ojos
ellos se achican hasta ser un monaguillo, un niño que practica las escalas,
un niño que juega al tenis contra una pared, un bebé que llora en la noche
como un sonido nuevo debatiéndose por hallar una forma.

Ocasionalmente, cuando la gente me pregunta, me agrada enumerar sus nombres.
No tengo fotos, pero me gusta repetir sus nombres.
Mi madre los eligió. Escucho su vida en esas palabras,
las palabras de cría, la palabra que le rompió el corazón.

Mucho en común, yo, con ladrones y empresarios,
padres y desempleados que cobran el seguro. Ahora no tenemos nada
que decirnos, pero el tiempo nos posee. Qué altos se han vuelto. Algún día
pagaré por un cajón y veré cómo lo cargan sobre sus hombros.



La mujer de Lázaro
He penado. He llorado toda una noche con su día
por mi pérdida, he rasgado el atuendo con que me casé
de mis pechos, he aullado, chillado, me he arrastrado
por las lápidas hasta que mis manos sangraron, vomitando
su nombre una y otra vez, muerto, muerto.

Me fui a casa. Vacié el lugar. Dormí en una sencilla cuna,
viuda, un guante hueco, medio fémur blanco
en el polvo. Guardé trajes negros
en bolsas negras, metí allí zapatos de hombre muerto,
enlacé el doble nudo de una corbata alrededor de mi cuello liso,

demacrada monja en el espejo, tocándose sola. Conocí
las Estaciones del Duelo, el icono de mi cara
en cada marco sombrío; pero todos esos meses
estuvo lejos de mí, cada vez más pequeño
hasta encogerse como una instantánea, yéndose,

yéndose. Hasta que su nombre dejó de ser un conjuro
de su rostro. El último cabello de su cabeza
salió flotando de un libro. Su aroma salió de la casa.
Se leyó el testamento. Verán, se desvanecía
hasta el pequeño cero en el oro de mi anillo.

Hasta que se fue. Y entonces fue leyenda, lenguaje.
Mi brazo en el brazo de un profesor de escuela –el sacudir
de la fuerza de un hombre bajo la manga de su abrigo-
por entre los setos. Pero fui fiel
tanto como pude. Hasta que él fue sólo memoria.

Pude así estar esa tarde en el campo
con un chal de fino aire, sanada, capaz
de mirar los bordes de la luna sucederle al cielo
y a una liebre salir de entre el seto; y notar luego
a los hombres de la aldea correr hacia mí, gritando.

Detrás de ellos mujeres y niños, perros ladrando
Y supe. Supe por la astuta luz
en la cara del herrero, los ojos chillones
de la camarera, las súbitas manos sosteniéndome
entre la ardiente acidez de la gente corriendo frente a mí

Vivía. Vi el horror en su cara.
Oí la loca canción de su madre. Respiré
su fetidez; mi consorte en su podrido sudario,
húmedo y despeinado debido al sellado flojo de la tumba
graznando su nombre de cornudo, desheredado, fuera de su tiempo.

Poeta escocesa, aunque también ha escrito literatura infantil y teatro. En su currículo figura ser "Poeta Laureada" (algo así como la poeta de la corte) y también haber sido la primera escocesa en el puesto. Como cotilleo, fue (o es todavía, no lo tengo claro) pareja de la excelente novelista y poeta Jackie Kay. Su tono descarnado e intenso ha sido comparado en ocasiones con el de Ted Huges.

Los dos siguientes poemas tienen una historia particular. El primero fue incluido en una antología literaria usada por los estudiantes de bachillerato ingleses, y posteriormente censurado y eliminado de dicha antología por "inducir al uso de los cuchillos". Desconozco el autor de las traducciones.


La estupidez fue contestada por Carol con otro poema. Lo dedicó a la señora Schofield, una de las integrantes del comité censor.