El documental pertenece a "La mitad invisible", un programa cultural de RTVE que conducía Juan Carlos Ortega. Fue emitidio en octubre de 2012.
Creo que Gloria Fuertes puede ser la poeta más conocida entre la gente en España, pero a la vez la menos leída, y puede también que la más rodeada de tópicos.
Sus libros se encuentran salpicados de poemas autobiográficos, poemas que no sólo nos cuentan la vida de su autora sino que nos muestran cómo fue la vida en España en la época de la guerra y la postguerra civil.
La recopilación de poemas autobiográficos de la entrada pertenecen a "Antología y poemas del suburbio" de 1954, "Aconsejo beber hilo" de 1954 (estos dos poemarios están recogidos, junto a otros, en sus "Obras incompletas" de 1975) e "Historia de Gloria" de 1980.
NOTA BIOGRÁFICA
Gloria Fuertes nació en Madrid
a los dos días de edad,
pues fue muy laborioso el parto de mi madre
que si se descuida muere por vivirme.
A los tres años ya sabía leer
y a los seis ya sabía mis labores.
Yo era buena y delgada,
alta y algo enferma.
A los nueve años me pilló un carro
y a los catorce me pilló la guerra;
a los quince se murió mi madre, se fue cuando más falta me hacía.
Aprendí a regatear en las tiendas
y a ir a los pueblos por zanahorias.
Por entonces empecé con los amores,
—no digo nombres—,
gracias a eso, pude sobrellevar mi juventud de barrio.
Quise ir a la guerra, para pararla,
pero me detuvieron a mitad del camino.
Luego me salió una oficina,
donde trabajo como si fuera tonta,
—pero Dios y el botones saben que no lo soy—.
Escribo por las noches
y voy al campo mucho.
Todos los míos han muerto hace años
y estoy más sola que yo misma.
He publicado versos en todos los calendarios,
escribo en un periódico de niños,
y quiero comprarme a plazos una flor natural
como las que le dan a Pemán algunas veces .
AUTOBIOGRAFÍA
A los pies de la Catedral de Burgos,
nació mi madre.
A los pies de la Catedral de Madrid,
nació mi padre.
Yo nací a los pies de mi madre
en el centro de España, una tarde.
Mi padre era obrero,
modista mi madre.
Yo quisiera haber sido del circo
y sólo soy esto.
De pequeña,
fui a un reformatorio y a un colegio gratis.
De joven fui al dolor
y en el verano a un Preventorio,
ahora voy a todas partes.
He tenido lo menos siete amores,
varios jefes malos
y apetito envidiable.
Ahora tengo, dos recordatorios
y un beso, muy de tarde en tarde.
AUTOBIO
Nunca vi claro lo del clero,
ni siquiera de niña en el colegio
cuando te lo crees todo.
Cuando era pequeña,
tampoco me creí lo de la cigüeña.
AUTOBIO
Nací a muy temprana edad.
Dejé de ser analfabeta a los tres años,
virgen, a los dieciocho,
mártir, a los cincuenta.
Aprendí a montar en bicicleta,
cuando no me llegaban
los pies a los pedales,
a besar, cuando no me llegaban
los pechos a la boca.
Muy pronto conseguí la madurez.
En el colegio,
la primera en Urbanidad, Historia Sagrada y Declamación.
Ni Álgebra ni la sor Maripili me iban.
Me echaron.
Nací sin una peseta. Ahora,
después de cincuenta años de trabajar,
tengo dos.
AUTOBIO
Mi niñez y juventud
fue de ataúd,
fue injusta y dura
(y no me hizo dura).
Y veo que hay gente,
que su vida fue cómoda y blanda
y son duros y agreden.
AUTOBIO
Pronto me di cuenta
que era una errata eso
de que los niños venían de París.
A los seis años cambié la ese por erre.
Los niños vienen de Parir
—escribí en la pizarra de las monjas—.
Y me echaron.
AUTOBIO
Cuando yo nací,
el padre de servidora
ganaba al mes,
lo que mi limpiadora
gana ahora a la hora.
Éramos nueve hermanos,
quedamos tres,
—los más fuertes—
La mayoría de mis hermanitos
murieron de mortandad infantil
o de guerra civil.
AUTOBIO
Os digo en prosa:
Nunca pedí dinero,
comida, sangre o ropa.
Empecé a trabajar de niña de niñera.
Fui la criada de mi casa propia.
(Yo misma fui mi primer muñeca.)
Luego de mayor,
lo único que pedí prestado
fue amor,
lo devolví con creces,
hoy estoy arruinada.
AUTOBIO
... Por entonces,
trabajaba de cuentahuevos en una granja.
Me daban una peseta por centena que empajaba
y me descontaban los cascados.
Hasta que me cansé
de pagar yo los huevos rotos.
AUTOBIO
No hay nada más «naif» que un culo en pompa.
Yo también nací un domingo.
Aunque cuando «me hacían»
mis padres ya no se querían,
(a mí tampoco).
Pasaron quince años desde el primer biberón
al primer beso de amor.
AUTOBIO
Los primeros pendientes que tuve,
fueron dos sabañones en ambos lobulillos,
debidos al frío del sótano,
—hoy diría al frío y a la avitaminosis esa —
AUTOBIO
Mi primera amiga,
fue una muñeca que nunca tuve.
Mis primeros pendientes,
fueron dos sabañones (ya os lo dije).
AUTOBIO
Yo era feliz cuando era niña.
cuando llevaba los zapatos rotos
y el corazón entero.
Después...
ya todo roto.
AUTOBIO
Calle Tres Peces, 3, 4, 8,
Segundo piso (sin ascensor)
eran noches de quinqué,
patatas viudas-pimentón.
Mi madre me hacía soplar
las encinas del carbón.
Yo tenía
manía,
a mi hermano Angelín,
—casi le odiaba—
porque le querían un poco,
(a mí nada).
AUTOBIO
Yo empecé en esto de inventar,
muy pronto,
mire usted, señor periodista,
cuando se me ocurrió el primer poema,
me caí de la cuna de risa.
AUTOEPITAFIO
Me alegra poder decir
para la futura historia,
que no pasé por la tierra
sin pena ni Gloria.
Glora Fuertes es todavía una poeta poco valorada en el panorama de la poesía española del siglo XX (la mayoría de estudios críticos de su obra procede de hispanistas estadounidenses). Críticos como Pablo González Rodas defienden que "así como la poesía española del siglo XX se divide en dos etapas, antes y después de Hijos de la ira de Dámaso Alonso, la poesía femenina española del siglo se divide también en dos etapas, antes y después de Gloria Fuertes." Su estilo queda perfectamente definido por las palabras de José Luis Cano, el gran experto de la poesía española: "es su tono acentuadamente coloquial, su lenguaje directo, natural, más hablado que literario, prosaico a veces... que huye de toda floritura y elegancia en el estilo, de todo lo solemne y pretencioso." En algunos de estos poemas, pertenecientes a "Historia de Gloria (Amor, humor y desamor)" se aprecia la influencia "grueguerística" de su (y mi) admirado Gómez de la Serna.
No creer todo lo que os digan,
el lobo no es tan malo como Caperucita.
Todo el mundo puede escribir
Todo el mundo puede escribir versos y no ser poeta,
sólo el poeta puede no escribirlos y serlo.
Empezamos a saber vivir
Empezamos a saber vivir
un poco antes de morir.
(¡Qué putada!)
Estoy mejor que ayer
Estoy mejor que ayer,
hoy lloré menos.
Extraño mendigo
- Una limosnita.
Ayúdame a sufrir.
Me hice libre
Me hice libre.
Vivo libre
en esta inmensa celda
de castigo que es la tierra.
Decir la verdad
me desencadena.
El sexo no es mucho
El sexo no es mucho,
pero a veces es más
que lo que viene después.
Estás prisionero
Estás prisionero.
Hay una reja
que no te deja,
entrar en ti.
La cárcel eres tú.
Para algunos, la gran poeta del postismo (suele ser la única mujer mencionada entre los poetas del movimiento), para otros, aunque influenciada por el lenguaje del postismo, éste se encuentra, como en los casos de Jesús Fernández Palacios o Alberto Porlan, superpuesto a otros estilos. Sea como sea, una de las grandes poetas de la segunda mitad del siglo XX.
CABRA SOLA
Hay quien dice que soy como una cabra;
Lo dicen, lo repiten, ya lo creo;
Pero soy una cabra muy extraña
Que lleva una medalla y siete cuernos.
¡Cabra! En vez de mala leche yo doy llanto.
¡Cabra! Por lo más peligroso me paseo.
¡Cabra! Me llevo bien con alimañas todas,
¡Cabra! Y escribo en los tebeos.
Vivo sola, cabra sola,
-que no quise cabrito en compañía-
cuando subo a lo alto de este valle
siempre encuentro un lirio de alegría.
Y vivo por mi cuenta, cabra sola;
Que yo a ningún rebaño pertenezco.
Si sufrir es estar como una cabra,
Entonces sí lo estoy, no dudar de ello.
SIEMPRE CON LOS COLORES A CUESTAS
No olvido cuando rojos y negros
Corríamos delante de los grises
Poniéndoles verdes.
Cuando rojos y verdes
Temblábamos bajo los azules (de camisa)
Bordada en rojo ayer.
Asco color marrón
Que siempre huele a pólvora.
Páginas amarillas leo hoy
Para encontrar a un fontanero
Que no me clave.
Siempre con los colores a cuestas.
Siempre con los colores en la cara
Por la vergüenza de ser honesta.
Siempre con los colores en danza.
Azul contra rojo
Negro contra marrón
Como si uno fuera Dalí o Miró.
Todavía hay gente que al viento le llama céfiro...
Todavía hay gente que al viento le llama céfiro,
y hay quien a lo cursi lo llama poesía,
y a la Poesía, locura.
Todavía hay quien canta a la luna.
¡Yo canto a los hombres de la luna!
A los arrabales de la luna,
a los ríos de leche de la luna;
pero todavía hay gente que se asusta,
se asusta cuando una mujer se pone las botas
para pisar mejor el barro,
se asustan porque somos listos,
porque Dios está con nosotros;
ven que nos quemamos y no comprenden las llamas;
porque componemos canciones previsoras
y al avisar gritamos;
porque en nuestros versos
no hablamos de lo que siempre se habló en los versos:
las olas, la boca, los pájaros.
¿Quien dice que en nuestros versos no hay pájaros?
¿Qué son estos gritos si no aves heridas?
No amar lo caduco, lo seco, lo blando.
¡Los poetas amamos a la sangre!
A la sangre encerrada en la botella del cuerpo,
no a la sangre derramada por los campos,
ni a la sangre derramada por los celos,
por los jueces,
por los guerreros;
amamos a la sangre derramada en el cuerpo,
a la sangre feliz que ríe por las venas,
a la sangre que baila cuando damos un beso.
Cantamos al amor.
A lo fresco.
A lo puro.
¡Estamos hartos de cuentos!
Hay quien dice que soy como una cabra;
Lo dicen, lo repiten, ya lo creo;
Pero soy una cabra muy extraña
Que lleva una medalla y siete cuernos.
¡Cabra! En vez de mala leche yo doy llanto.
¡Cabra! Por lo más peligroso me paseo.
¡Cabra! Me llevo bien con alimañas todas,
¡Cabra! Y escribo en los tebeos.
Vivo sola, cabra sola,
-que no quise cabrito en compañía-
cuando subo a lo alto de este valle
siempre encuentro un lirio de alegría.
Y vivo por mi cuenta, cabra sola;
Que yo a ningún rebaño pertenezco.
Si sufrir es estar como una cabra,
Entonces sí lo estoy, no dudar de ello.
SIEMPRE CON LOS COLORES A CUESTAS
No olvido cuando rojos y negros
Corríamos delante de los grises
Poniéndoles verdes.
Cuando rojos y verdes
Temblábamos bajo los azules (de camisa)
Bordada en rojo ayer.
Asco color marrón
Que siempre huele a pólvora.
Páginas amarillas leo hoy
Para encontrar a un fontanero
Que no me clave.
Siempre con los colores a cuestas.
Siempre con los colores en la cara
Por la vergüenza de ser honesta.
Siempre con los colores en danza.
Azul contra rojo
Negro contra marrón
Como si uno fuera Dalí o Miró.
Todavía hay gente que al viento le llama céfiro...
Todavía hay gente que al viento le llama céfiro,
y hay quien a lo cursi lo llama poesía,
y a la Poesía, locura.
Todavía hay quien canta a la luna.
¡Yo canto a los hombres de la luna!
A los arrabales de la luna,
a los ríos de leche de la luna;
pero todavía hay gente que se asusta,
se asusta cuando una mujer se pone las botas
para pisar mejor el barro,
se asustan porque somos listos,
porque Dios está con nosotros;
ven que nos quemamos y no comprenden las llamas;
porque componemos canciones previsoras
y al avisar gritamos;
porque en nuestros versos
no hablamos de lo que siempre se habló en los versos:
las olas, la boca, los pájaros.
¿Quien dice que en nuestros versos no hay pájaros?
¿Qué son estos gritos si no aves heridas?
No amar lo caduco, lo seco, lo blando.
¡Los poetas amamos a la sangre!
A la sangre encerrada en la botella del cuerpo,
no a la sangre derramada por los campos,
ni a la sangre derramada por los celos,
por los jueces,
por los guerreros;
amamos a la sangre derramada en el cuerpo,
a la sangre feliz que ríe por las venas,
a la sangre que baila cuando damos un beso.
Cantamos al amor.
A lo fresco.
A lo puro.
¡Estamos hartos de cuentos!
Gloria Fuertes fue una de las poetas (no le gustaba lo de poetisa) españolas más importantes de la segunda mitad del siglo XX. Ahora bien, si dejamos a un lado su fantástica obra para adultos y nos fijamos sólo en su obra para niños, la cosa cambia. En ese apartado Gloria es (aunque falleció en 1998) la más grande. Su nombre ha quedado ligado a la "generación del 50" pero, sobre todo, al "postismo" (postsurrealismo), ese movimiento que quiso ser "el ismo de los ismos" y que quiso sintetizar a todas las vanguardias literarias precedentes.
De su poesía para adultos tenéis ejemplos aquí, aquí y aquí. Hoy le toca el turno a su poesía para niños. En una época en la que los autores y sus editores faltan al respeto a los lectores exigéndoles (o dando por hecho que lo tienen, lo cual es aún peor) un encefalograma plano, resulta deprimente (por la comparación y lo mal parados que salimos los adultos) ver a una autora que exigía a sus lectores (niños) inteligencia y compromiso.
De su poesía para adultos tenéis ejemplos aquí, aquí y aquí. Hoy le toca el turno a su poesía para niños. En una época en la que los autores y sus editores faltan al respeto a los lectores exigéndoles (o dando por hecho que lo tienen, lo cual es aún peor) un encefalograma plano, resulta deprimente (por la comparación y lo mal parados que salimos los adultos) ver a una autora que exigía a sus lectores (niños) inteligencia y compromiso.
Quinientos kilos de corazón
La ballena azul
nació en el Mediterráneo...
Nadando, nadando
cruzó en ancho estrecho
y llegó una mañana
a la costa africana.
Se quedó en la costa africana
porque le dio la gana.
La robaron del mar,
que era su dueño
y la pescaron los noruegos.
Sólo su corazón pesaba
media tonelada.
La ballena azul
estaba enamorada.
Urogallo
Gallo silvestre,
-quedan pocos-.
Vive en el norte,
-son preciosos-.
Vive en los bosques,
-con los osos-.
Son difíciles de cazar.
El urogallo,
no hace ruido, calla.
Sólo cuando quiere a una urogallo,
canta,
¡entonces dispara el cazador!
y el pobre urogallo muere
por su amor.
(¡Qué horror!
No caces urogallos, cazador).
El lobo huye aullando
El lobo no ataca al hombre.
El lobo, cuando tiene hambre,
ataca a los tontos murciélagos,
a las tontas ovejas,
a los tontos corderos.
El lobo huye aullando del hombre,
al lobo el hombre le da miedo.
Con su gorra calada,
con su escopeta al hombro,
su cinturón de balas.
El lobo huye aullando.
El hombre es un lobo para el lobo.
Y que no suceda,
lo que más te asombre,
que el hombre sea
un lobo para el hombre.
El caimán Yacaré
El caimán Yacaré
no come hombres,
come pirañas
que matan al hombre.
El caimán Yacaré
vive fenomenal
en los lagos de barro
del Pantanal.
Tiene una piel preciosa
de relucientes brillos,
para hacer zapatos y bolsillos.
Los indios pobres
matan caimanes
con gran peligro
-no para comer-
para los blancos ricos.
El pobre indio
caza caimanes pequeños,
su piel vale
muchos dineros.
En el Pantanal
un hombre vale menos
que el animal.
La ballena azul
nació en el Mediterráneo...
Nadando, nadando
cruzó en ancho estrecho
y llegó una mañana
a la costa africana.
Se quedó en la costa africana
porque le dio la gana.
La robaron del mar,
que era su dueño
y la pescaron los noruegos.
Sólo su corazón pesaba
media tonelada.
La ballena azul
estaba enamorada.
Urogallo
Gallo silvestre,
-quedan pocos-.
Vive en el norte,
-son preciosos-.
Vive en los bosques,
-con los osos-.
Son difíciles de cazar.
El urogallo,
no hace ruido, calla.
Sólo cuando quiere a una urogallo,
canta,
¡entonces dispara el cazador!
y el pobre urogallo muere
por su amor.
(¡Qué horror!
No caces urogallos, cazador).
El lobo huye aullando
El lobo no ataca al hombre.
El lobo, cuando tiene hambre,
ataca a los tontos murciélagos,
a las tontas ovejas,
a los tontos corderos.
El lobo huye aullando del hombre,
al lobo el hombre le da miedo.
Con su gorra calada,
con su escopeta al hombro,
su cinturón de balas.
El lobo huye aullando.
El hombre es un lobo para el lobo.
Y que no suceda,
lo que más te asombre,
que el hombre sea
un lobo para el hombre.
El caimán Yacaré
El caimán Yacaré
no come hombres,
come pirañas
que matan al hombre.
El caimán Yacaré
vive fenomenal
en los lagos de barro
del Pantanal.
Tiene una piel preciosa
de relucientes brillos,
para hacer zapatos y bolsillos.
Los indios pobres
matan caimanes
con gran peligro
-no para comer-
para los blancos ricos.
El pobre indio
caza caimanes pequeños,
su piel vale
muchos dineros.
En el Pantanal
un hombre vale menos
que el animal.
A VECES QUIERO PREGUNTARTE COSAS...
A veces quiero preguntarte cosas,
y me intimidas tú con la mirada,
y retorno al silencio contagiada
del tímido perfume de tus rosas.
A veces quise no soñar contigo,
y cuanto más quería más soñaba,
por tus versos que yo saboreaba,
tú el rico de poemas, yo el mendigo.
Pero yo no adivino lo que invento,
y nunca inventaré lo que adivino
del nombre esclavo de mi pensamiento.
Adivino que no soy tu contento,
que a veces me recuerdas, imagino,
y al írtelo a decir mi voz no siento.
AMOR QUE LIBERA
Ya no soy la niña amarga
que tenía un mar de llanto
y alta ortiga por el alma.
Ya no soy la niña enferma
que al oír risas lloraba;
ya salí del solitario
bosque que me acorralaba.
Ahora soy la niña verde,
porque floreció mi calma.
Ya no soy la loca triste,
ya no soy la niña blanca,
nuevo amor ha traspasado
con el nardo de su lanza
mi corazón, que ahora tiene
un nombre de menta y ámbar.
!Ay cuánta sonrisa noto
que trepa por mis espaldas!
!Qué brillo tienen mis ojos
-viudos de siete mil lágrimas-!
La vida me sabe a verso
y los besos a manzana.
-El monte arregla sus pinos,
por las rocas el mar baila-.
El amor danza en mi pecho.
!Ya me quiere! !Ya me aguarda!
Ya no soy la loca triste,
que al oír risas gritaba;
ahora soy la niña dulce,
ya no soy mujer amarga.
TODO EL MUNDO TIENE REJAS...
Todo el mundo tiene rejas.
Esta vida es una cárcel,
una jaula, una cisterna
y te ahogas cuando sales.
A veces quiero preguntarte cosas,
y me intimidas tú con la mirada,
y retorno al silencio contagiada
del tímido perfume de tus rosas.
A veces quise no soñar contigo,
y cuanto más quería más soñaba,
por tus versos que yo saboreaba,
tú el rico de poemas, yo el mendigo.
Pero yo no adivino lo que invento,
y nunca inventaré lo que adivino
del nombre esclavo de mi pensamiento.
Adivino que no soy tu contento,
que a veces me recuerdas, imagino,
y al írtelo a decir mi voz no siento.
AMOR QUE LIBERA
Ya no soy la niña amarga
que tenía un mar de llanto
y alta ortiga por el alma.
Ya no soy la niña enferma
que al oír risas lloraba;
ya salí del solitario
bosque que me acorralaba.
Ahora soy la niña verde,
porque floreció mi calma.
Ya no soy la loca triste,
ya no soy la niña blanca,
nuevo amor ha traspasado
con el nardo de su lanza
mi corazón, que ahora tiene
un nombre de menta y ámbar.
!Ay cuánta sonrisa noto
que trepa por mis espaldas!
!Qué brillo tienen mis ojos
-viudos de siete mil lágrimas-!
La vida me sabe a verso
y los besos a manzana.
-El monte arregla sus pinos,
por las rocas el mar baila-.
El amor danza en mi pecho.
!Ya me quiere! !Ya me aguarda!
Ya no soy la loca triste,
que al oír risas gritaba;
ahora soy la niña dulce,
ya no soy mujer amarga.
TODO EL MUNDO TIENE REJAS...
Todo el mundo tiene rejas.
Esta vida es una cárcel,
una jaula, una cisterna
y te ahogas cuando sales.
Ya ves qué tontería,
me gusta escribir tu nombre,
llenar papeles con tu nombre,
llenar el aire con tu nombre;
decir a los niños tu nombre
escribir a mi padre muerto
y contarle que te llamas así.
Me creo que siempre que lo digo me oyes.
Me creo que da buena suerte:
Voy por las calles tan contenta
y no llevo encima nada más que tu nombre
No perdamos el tiempo
Si el mar es infinito y tiene redes,
si su música sale de la ola,
si el alba es roja y el ocaso verde,
si la selva es lujuria y la luna caricia,
si la rosa se abre y perfuma la casa,
si la niña se ríe y perfuma la vida,
si el amor va y me besa y me deja temblando
¿Qué importancia tiene todo eso,
mientras haya en mi barrio una mesa sin patas,
un niño sin zapatos o un contable tosiendo,
un banquete de cáscaras,
un concierto de perros,
una ópera de sarna?
Debemos inquietarnos por curar las simientes,
por vendar corazones y escribir el poema
que a todos nos contagie.
Y crear esa frase que abrace todo el mundo;
los poetas debiéramos arrancar las espadas,
inventar más colores y escribir padrenuestros.
Ir dejando las risas en la boca del túnel
y no decir lo íntimo, sino cantar al corro;
no cantar a la luna, no cantar a la novia,
no escribir unas décimas, no fabricar sonetos.
Debemos, pues sabemos, gritar al poderoso,
gritar eso que digo, que hay bastantes viviendo
debajo de las latas con lo puesto y aullando
y madres que a sus hijos no peinan a diario,
y padres que madrugan y no van al teatro.
Adornar al humilde poniéndole en el hombro nuestro verso;
cantar al que no canta y ayudarle es lo sano.
Asediar usurcros y con rara paciencia convencerles sin asco.
Trillar en la labranza, bajar a alguna mina;
ser buzo una semana, visitar los asilos,
las cárceles, las ruinas; jugar con los párvulos,
danzar en las leproserías
Poetas, no perdamos el tiempo, trabajemos,
que al corazón le llega poca sangre.
Supe de Gloria Fuertes cuando era niña. Salía recitando sus poemas infantiles en "Un globo, dos globos, tres globos" (creo que era la guionista). A mi me gustaba, pero siempre queremos parecer mayores y los chicos mayores se reían de sus poemas. Así que crecí con prejuicios. Cuando me hice mayor (momento en el que queremos parecer más jóvenes) cayó en mis manos un libro suyo de poesía para adultos. Descubrí su denuncia de la injusticia social, el desamor, su sentido del humor. Me he liberado de un prejuicio y modestamente reparo una injusticia.
Y NO SÉ POR QUÉ
Estoy triste... y no sé por qué;
he bebido amor,
y aún tengo sed.
Estoy sola... y no sé por qué
quisiera saberlo,
mas no lo diré...
Estoy sola y no sé por qué,
quisiera besar,
y no sé a quién.
Estoy enamorada... y no sé de qué.
Quisiera saberlo...
y no puede ser.
Estoy triste y sola...
y no sé por qué.
Estoy triste... y no sé por qué;
he bebido amor,
y aún tengo sed.
Estoy sola... y no sé por qué
quisiera saberlo,
mas no lo diré...
Estoy sola y no sé por qué,
quisiera besar,
y no sé a quién.
Estoy enamorada... y no sé de qué.
Quisiera saberlo...
y no puede ser.
Estoy triste y sola...
y no sé por qué.
Si crees que este símbolo te ataca es que no has entendido nada
Igualdad, no tolerancia
